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5 juin 2008
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12:00
Encore un poème du troubadour
Son esprit est brisé, elle est morte
Et son coeur arraché. Une sorte
De rêve, quelle sotte d'y croire !
Et ce rêve sur la grêve noire
Du désespoir étendra ses serres.
"Serre-moi !" Elle crie, elle pleure,
"Achève-moi ! Elle est venue, l'heure
Pour moi, pour lui, de quitter ces terres"
Et la vie qui s'enfuit, la folie
S'empare d'elle. Tout est fini.
Son appel est entendu, la mort
S'empare d'elle. Tout est fini
Son esprit est brisé, elle est morte
Et son coeur arraché. Une sorte
De rêve, quelle sotte d'y croire !
Et ce rêve sur la grêve noire
Du désespoir étendra ses serres.
"Serre-moi !" Elle crie, elle pleure,
"Achève-moi ! Elle est venue, l'heure
Pour moi, pour lui, de quitter ces terres"
Et la vie qui s'enfuit, la folie
S'empare d'elle. Tout est fini.
Son appel est entendu, la mort
S'empare d'elle. Tout est fini
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